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Hace un par de lecturas estaba yo
leyendo La ciudadela de A. J. Cronin, una novela que me resultó cargada con un excesivo sentido-de-la-vida, con el
típico personaje central que actúa bien pese a no ser entendido,
hasta que ¡por fin!, ¡el mundo entiende de su error e injusticia
hacia este 'gran ser'!. Frases del tipo, ¡señores: acabamos de
perder al mejor hombre que alguna vez hubo en la faz de la tierra!",
y grandilocuencias similares que llenan de moralina y sentido la
existencia de los personajes del libro y de los lectores.
Tantos excesos encontré en esta
novela, que además de abandonar la lectura, me receté un antídoto
urgente, algo que equilibrara esos excesos. Me dije: es el momento de
leer Molloy de Samuel Beckett.
Y por eso, aquí estoy hoy con Molloy.
Primero de todo decir que este antídoto cumple el objetivo buscado a
la perfección, aunque para no inducir a desánimos prejuiciosos,
diré que no de forma dramática, o deprimente, sino con mucho
sentido del humor, originalidad, y mucho reírse de uno mismo y de
los demás. Samuel Beckett en su expresión negativa de un sentido de
la vida es de lo más divertido, aunque aviso, a veces también tiene
un punto desagradable.
Nos encontramos con una novela o más
bien con dos monólogos de dos seres acabados, no en el mismo grado, pero muy cercanos. Con sus monólogos nos situamos en el lenguaje interior del que se encuentra desconectado de este mundo. Eso Beckett parece que lo hace como nadie.
Tenemos al policía Morán, por un
lado, que aún no ha perdido todo contacto con el mundo, todavía
recuerda cuando antes había
esperado “ser preferido, creerse condenado, afortunado”, o lo que
sea. Él, que como la mayoría, es “el más mediocre de los hombres".
Ahora lo sabe bien. Está acabado, “mi hijo también. No
debe sospecharlo. Debe creerse en el umbral de la vida, de la
verdadera vida”, como pasa a todos los que empiezan.
En
ese estado inconsciente de deseo de transcender, de dejar huella, "todo yo
era ruido, pesadez, cólera, ahogo, esfuerzo incesante, furioso y
estéril", se dice.
Actuar,
trabajar todo el rato, hacer cosas que ayudan a soportar la
existencia misma, y a su vez: ser.
"Este
refugio que he pasado toda mi vida edificando, embelleciendo,
perfeccionando y conservando", Morán lo llama el país de Shit
(el país de Mierda, como diría un español).
Recibe
un encargo, encontrar al otro sujeto acabado de la novela, Molloy. A éste parece gustarle ir vagabundeando por ahí con una bicicleta sin frenos, si no reptando arrastrándose por el suelo. Tiene un objetivo, aunque dispersarse un poquito no está prohibido. Molloy, el “triste ejemplo para los demás ciudadanos, tan necesitados de
aliento en su dura tarea que solo deben ofrecérseles
manifestaciones de fuerza, de alegría y de celeridad”. Todo eso forma parte de la carrera por el ser, y es que Molloy ya
ha superado aquel tiempo en que "creía tener interés en
instruirse, o en divertirse, o .... en matar el tiempo". Molloy no sabe ya bien en qué consiste eso de ser.
Me despido con uno de tantos párrafos que nos define, y éste es al menos para sonreírse un rato: "Por la mañana hay que esconderse. La gente se despierta, llena de renovadas energías, sedienta de orden, belleza y justicia, y exigiendo la contrapartida. Sí, la hora peligrosa es entre las ocho o nueve y las doce del mediodía. Pero hacia el mediodía todo cede, los más implacables están saciados, vuelven a su casa, no ha sido perfecto, pero se ha trabajado ...."
Me despido con uno de tantos párrafos que nos define, y éste es al menos para sonreírse un rato: "Por la mañana hay que esconderse. La gente se despierta, llena de renovadas energías, sedienta de orden, belleza y justicia, y exigiendo la contrapartida. Sí, la hora peligrosa es entre las ocho o nueve y las doce del mediodía. Pero hacia el mediodía todo cede, los más implacables están saciados, vuelven a su casa, no ha sido perfecto, pero se ha trabajado ...."
En fin, Morán
o Molloy. Molloy o Morán. Dice Morán: "Molloy no era para
mí un desconocido. Es ese alguien destinado a ocuparnos un día u
otro".
NOTAS PERSONALES:
- Pudiera haber mucho Hegel en Molloy. Los personajes de Samuel Beckett, son los personajes (que en la teoría filosófica de la dialéctica del amo-esclavo de Hegel, en esa "lucha a muerte" que desde el inicio de los tiempos existe entre los seres humanos) que prefieren la esclavitud a la muerte, los que prefieren ceder a morir, algo que creo mantiene en común con los personajes de Kafka y Coetzee.
- Siguiendo con la teoría del amo-escalvo de Hegel. En esa lucha de fuerzas inherente en el ser humano, como único motor de la vida, en la que el deseo forma parte también (porque esa lucha es una lucha de deseos. Desea que el otro lo reconozca, que se someta), se echan por tierra conceptos como el amor: “Creo que yo hubiera preferido un orificio menos seco y menos amplio, me hubiera dado una idea más elevada del amor”; Solidaridad: “No, realmente no conozco defensa alguna contra el gesto caritativo. Hay que inclinar la cabeza, tendiendo las manos confusas y temblorosas, y decir gracias, señora; gracias, buena señora. El que no tiene nada, no tiene derecho a despreciar la mierda”; Afectos: “Le caía bien, yo no lo podía evitar, ni ella tampoco. Vendría a reemplazar en cierto modo al perro que le había matado y que le hacía las veces de hijo, según el conocido mecanismo de las asociaciones”; Conocimiento: “Porque no saber nada no es nada, no querer saber nada tampoco, pero lo que es no poder saber nada, saber que no se puede saber nada, este es el estado de la perfecta paz en el alma del negligente pesquisidor” …... y sigue y sigue
- Recetarme La ciudadela de A.J. Cronin como antídoto.
Hola!
ResponderEliminarUna trama interesante aunque no se si lo leería, creo que en estos momentos me resultaría algo pesado, por el momento estoy con historias mas llevaderas, fantasiosas y románticas. Pienso que todos tenemos nuestras etapas de géneros de lectura. Lo tendré en cuenta porque no lo descarto.
Besos
Judith,
EliminarPues me parece un comentario muy sincero. Si no se está en el momento, tanto por un estado de ánimo como por la edad, puede resultar un auténtico tostón.
En otro caso, es divertido.
Vale, cuando me decida por uno de ellos recordaré tener cerca el otro, como antídoto ;)
ResponderEliminarTodavía no entiendo como alguien como té estudió Económicas y no Filosofía jejjeje creo que se te da de maravilla, y relacionas perfectamente a unos autores con otros.
Me gusta tu reseña, y en este caso tus notas, y en especial esa número 3 con la que me has hecho reír :D
Empezamos otra nueva semana, esta vez con una sonrisa.
Susana,
Eliminarjajajaja, sí es que todo es un círculo, y con Beckett que es un maestro del sujeto desintegrado, ¡a ver cómo se recupera uno! tiene que recurrir a algunas mentiras, que por otro lado no son tan mentiras. Pero está bien este escritor. Me pasa últimamente que a la hora de comer pones el telediario. Si pones la tela más pronto te encuentras con "Corazón, corazón" por ejemplo, un programa que te pone al día de la vida de los famosos. De pronto te encuentras a ¡Fran Rivera y su nuevo amor! ¡Se van a casar! preparativos de boda, futuro hijo, bla, bla, bla, el hombre màs maravilloso del mundo, la mujer mejor persona que he visto, y buffff, me da un bajón. Tú no ves eso, tú ves al torero de dinero y prestigio, y a la modelo de turno (por cierto todas iguales), y ya estás viendo lo que viene a continuación, el nacimiento del bebé, el divorcio civilizado, y bla, bla, bla.
Te suena la escena una barbaridad, todas son iguales.
Así, que la explicación de fondo de Beckett, de que no hay nada puede estar muy acertada, aunque ya te digo, por suerte tenemos a los poetas. Un poco de autoengaño es de lo más necesario.
Me alegro de haberte arrancado una sonrisa, que este Beckett es un sieso, aunque con gracia, eso sí.
Icíar: me apunto dos. Y como dice Susana, ponerlos cerca en el estante, que ya uno es antídoto del otro. Pero de momento, no estoy para estos temas, así que será para más adelante.
ResponderEliminarUn beso,
Ale.
Bibliobulímica,
EliminarNo, éste no creo que te gustara, es más creo que igual te deprimiría y no estarías nada de acuerdo con él.
Otro beso